Между ух

 

Атлас лоскутьев кровавых

К лицу белоруса пришит.

Он не увидит вас, бравых,

Тех, кто на помощь спешит.

Нежный сапог белоруски

Хлипко на связках висит.

Ей не грозят «ператруски».

Крепко красавица спит.

Дедушкин пар папиросы

В воздухе круто курИт.

Горько глотает он слезы,

Тихо сидит и молчит.

Голос девчачий по линии

Близким в ответ прокричит

«Не говорите Полине!»

Плачет. Стенает. Хрипит.

Матерный гнев докторами

Пулями воздух строчит:

«Ну же, и кто еще с нами?»

И под завесу умчит.

Свила слюда покрывалом

Тех, кто бездвижно лежит.

А сколько еще под обвалом?

Может, там кто-то стучит?!